La misma cruz.


Nací en 24 de Octubre de un año que será recordado en España por el intento de un golpe de Estado y por un invierno frío y blanco. La ciudad en la que asomé la cabeza carece ya de nombre en mi mente, porque perdí todo arraigo a la tierra (no a la gente) cuando descubrí que mi patria era el norte y no donde me tocó nacer. Dicen de mi que fui una niña feliz y sonriente, que soñaba con escribir y escribia que soñaba... Ahora vuelvo trocitos de mi, pequeños relatos y versos dispersos. Quiero llenar tus rincones con ellos, si me dejan y si no... los mismo clavos son puntos suspensivos, pequeños suspiros lanzados al aire que quizás nunca nadie llegue a ver... soy apenas un pensamiento un camino extraño que apenas sabe donde va. inquieta, curiosa, tierna y dura... los mismos clavos soy yo.



Otros Clavos:
Clavos de siempre
Todo es de color
Cimodare-Visceralia
Hero
Clavos con pañoletas
Gata Siamesa Constante
Delfin Mular
Reyezuelo
Tukan
Ballena de Música
Kintaski
Coloreando el tiempo
La senda del Guerrero
Aguila en Libertad
Clavos de todos lados
Las Cronicas Perdidas
El Mundo de Danae
The desert of the real
Little Rose
Yerlyn
Arte y más arte
Dimelo en la calle
Piedras y Gemas
Albert
Lugar soñado
ScrapeadoraBiodanzante
Mirando al cielo





Ideas

Miles de ideas se pasean por mi cabeza.

Las vacaciones son el momento ideal para no parar de darle vueltas a todo y proyectar cosas nuevas.

 


Autor: mara     Publicado el 01-08-2010 Ver Comentarios( 0 )



Niebla

Esta mañana me he levantado echando de menos. Pensando en la niebla que en esta ciudad, extraña, ajena y lejana en tantos sentidos, nunca llega a besar las calles. Echo en falta despertar en las noches de Julio y, al mirar por la ventana, descubrir el leve halo de la bombilla solitaria que hay en el prado frente a la ventana de la tenada. Porque aquí no hay niebla.

No existe esa sensación de mañana fresca, de humedad clara, de nubes a dos palmos del suelo. No se puede caminar através de lo que debía estar en el cielo y oler la tierra húmeda, la hierba mojada sin que haya llovido. Nadie se llama Pelayo aquí...

Aquí nadie hace empanadas, no veo las vacas si miro a la derecha de mi casa, no hay paraisos al otro lado de la ventana. En esta ciudad nadie sabe de caleyas de laureles, ni de ablanos, no hay orbayo sorprendente, ni santinas a las que ver sin saber muy bien porque despiertan ese sentimiento extraño.

Echo en falta ir al Naranco, mayar sidra sin descanso, oler el llagar de antaño, dar a  la parpayuela en la huerta, sentarme frente al mar. Las calles de Colunga, el mar de Lastres glayandu. Me faltan Sueves que observar, noches de camas con mantas, macanerus montes, vagamar....

Pero si me concentro aún siento como me llama mi tierra, no la que me vió nacer, sino esa otra mía, la que corre por mis venas hechas de norte y niebla, hecha de mares grises y azules, de montes verdes, de cruzar desde León y respirar tan, tan hondo como si fuera la primera o la última vez que lo haces. ¿Podría la niebla recorrer el país y venir a verme y traerme los olores y las sensaciones que echo en falta?

Puedo cerrar los ojos, y ver Asturias, como si estuviera allí, recorrer la galeria, la tenada, la huerta, tocar la figar, oler la tierra, sentir el mar, saborear un carbayon, bajar al río que corre a su ritmo en Ovaya, y sencillamente, estar allí, al otro lado de la niebla que nos separa.

Cerrar los güeyus, nun sentir nada... solo la niebla... Solo la niebla.

 

Encainada, me faltes.


Autor: mara     Publicado el 23-07-2010 Ver Comentarios( 3 )


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