La misma cruz.


Nací en 24 de Octubre de un año que será recordado en España por el intento de un golpe de Estado y por un invierno frío y blanco. La ciudad en la que asomé la cabeza carece ya de nombre en mi mente, porque perdí todo arraigo a la tierra (no a la gente) cuando descubrí que mi patria era el norte y no donde me tocó nacer. Dicen de mi que fui una niña feliz y sonriente, que soñaba con escribir y escribia que soñaba... Ahora vuelvo trocitos de mi, pequeños relatos y versos dispersos. Quiero llenar tus rincones con ellos, si me dejan y si no... los mismo clavos son puntos suspensivos, pequeños suspiros lanzados al aire que quizás nunca nadie llegue a ver... soy apenas un pensamiento un camino extraño que apenas sabe donde va. inquieta, curiosa, tierna y dura... los mismos clavos soy yo.



Otros Clavos:
Clavos de siempre
Todo es de color
Cimodare-Visceralia
Hero
Clavos con pañoletas
Gata Siamesa Constante
Delfin Mular
Reyezuelo
Tukan
Ballena de Música
Kintaski
Coloreando el tiempo
La senda del Guerrero
Aguila en Libertad
Clavos de todos lados
Las Cronicas Perdidas
El Mundo de Danae
The desert of the real
Little Rose
Yerlyn
Arte y más arte
Dimelo en la calle
Piedras y Gemas
Albert
Lugar soñado
ScrapeadoraBiodanzante
Mirando al cielo





Relatar

Aquel día no tuve tiempo ni de pensar, solo daba saltitos mientras abría las páginas de aquel Cuaderno del Lazarillo. El número 36, de Enero a Junio de 2009,del Colegio de España de Salamanca,  donde en la presentación del número había dos líneas que se referían a mí. Decían: Terminamos este número con un relato de una autora novel que promete mucho en el mundo de la creación literaria.

Y allí, entre artículos sobre Larra y sobre la literatura Epañola e Hispanoamericana, estaba mi relato: Requiem.

Ese día no podía dejar de pasar las hojas mientras miraba embobada como mis letras se expandían entre tantas otras, como mi nombre estaba allí escrito. Y muchas cosas me pasaban por la cabeza.

Hacía tiempo que no escribía nada, como si la fuente de las creaciones se hubiera secado. Pero hace dos días, me dí cuenta de que solo era el verano, que había evaporado con el calor intenso las palabras.  Y me senté de nuevo, en medio de un silencio roto por el sonido del teclado y comencé a escribir. Y a escribir. Y a escribir. Como siempre, como si la historia ya estuviera allí y nada ni nadie pudiera detenerla. Las líneas crecen y se expanden, entre las horas, entre ruidos ajenos, entre miles de ideas y proyectos. Y sin pensar, sin releer, sin corregir, aparecieron las primeras páginas de la novela que se cae desde mis dedos al papel.

Y el comienzo, porque todo tiene un comienzo dice así:

Bajo la luna oscura, las sacerdotisas del desierto se reunieron en torno a la gran hoguera. El sol había completado muchos ciclos desde que todo aquello fuera un gran océano y las sacerdotisas cruzaron en barcas desde todos los templos del mundo para llegar hasta la Gran Isla.

No tengo tiempo para pensar, me arde el cerebro!!! solo tengo que escribir, que relatar. Y pronto, volver a sentir esa sensación de un papel, una revista, un libro que lleve mi nombre. Esto es lo que soy: una relatadora.


Autor: mara     Publicado el 06-09-2010 Ver Comentarios( 2 )



Versos

     Hay versos en el rumor de las olas.

     Algunas noches, cuando el viento sopla entre las hojas de los árboles, suena el mar. No importa lo lejos que esté. Esas noches, el bosque se llena de olas y de nuevos aires de sirenas varadas en las copas altas del profundo verde. Verde mar, verde bosque.

     Muchas veces, más de las que debería, me subo a mi Atalaya a conquistar estrellas, y observo el mundo a mi alrededor. Me mira el mar, profundo y azul, plomizo y plateado, del Cantábrico, y me pregunta donde están mis pies, que hace años que no se tocan. Y veo campos, sierras, montes, cuevas... y todas suenan a mar. Porque yo, tengo un mar por dentro, como el viento lo tiene al pasar por algunos lugares. Hasta las piedras me saben a mar.

     Las olas me traen recuerdos, me traen olores de infancias lejanas, me traen historias y leyendas, y es tan grande, tan inmenso, que me pierdo al observarlo. Porque el mar, es un rincón personal.

     En los bosques que tengo por dentro, también hay un rumor a mar.

     Nunca hay mayor complicidad que entre el mar y una persona que decide mirarlo sin más.

     Porque hay poesía en su existencia.

     Porque hay versos en el rumor de las olas.

 

Fotografía: Gata Siamesa Constante.


Autor: mara     Publicado el 02-09-2010 Ver Comentarios( 2 )


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