La misma cruz.


Nací en 24 de Octubre de un año que será recordado en España por el intento de un golpe de Estado y por un invierno frío y blanco. La ciudad en la que asomé la cabeza carece ya de nombre en mi mente, porque perdí todo arraigo a la tierra (no a la gente) cuando descubrí que mi patria era el norte y no donde me tocó nacer. Dicen de mi que fui una niña feliz y sonriente, que soñaba con escribir y escribia que soñaba... Ahora vuelvo trocitos de mi, pequeños relatos y versos dispersos. Quiero llenar tus rincones con ellos, si me dejan y si no... los mismo clavos son puntos suspensivos, pequeños suspiros lanzados al aire que quizás nunca nadie llegue a ver... soy apenas un pensamiento un camino extraño que apenas sabe donde va. inquieta, curiosa, tierna y dura... los mismos clavos soy yo.



Otros Clavos:
Clavos de siempre
Todo es de color
Cimodare-Visceralia
Hero
Clavos con pañoletas
Gata Siamesa Constante
Delfin Mular
Reyezuelo
Tukan
Ballena de Música
Kintaski
Coloreando el tiempo
La senda del Guerrero
Aguila en Libertad
Clavos de todos lados
Las Cronicas Perdidas
El Mundo de Danae
The desert of the real
Little Rose
Yerlyn
Arte y más arte
Dimelo en la calle
Piedras y Gemas
Albert
Lugar soñado
ScrapeadoraBiodanzante
Mirando al cielo





Astillas

     Se paró un mes. A pensar. Porque a veces, mientras el mundo entero gira, lo necesita. Necesita que su cuerpo haga sus que haceres y la rueda gire y gire para no detenerse nunca, mientras ella se detiene para poner en orden todas las ideas. Un mes. A veces más. Tres años. A veces... en medio del run run de su cabeza, llena de pajaros y astillas, la voz le preguntó:

- ¿Qué vas a hacer?

    Y la garganta se le cogió en un nudo familiar; porque tomar decisiones nunca es fácil, y menos para ella, que es todo indecisión y vueltas de campana. Pero la decisión estaba tomada, y no se atrevía a verbalizarla, porque a veces, cuando nombras un sueño, se evapora.

   Y contestó que no sabía, porque tenía miedo, y era verdad.

   Que tenía astillas por dentro, y era verdad.

   Que las palabras hieren más fuerte que los puñales, y era verdad.

- Pues cuando lo decidas, avisame - apremió la voz.

   Y tomó  la decisión con miedo, con esperanza, y volcó todos los deseos posibles en un trozo de papel que ya se verá... y entonces, pasó. Había dado el paso, y mientras liaba un cigarro, se repetía que aunque el golpe llegara, estaría lista, o más que lista para afrontarlo, porque al fin y al cabo, siempre se ha llevado los golpes más fuertes... y al final, todo encuentra su lugar.

     Entonces fue ella, la que decidió decirle a la voz que sí. Y luego cerró los ojos y lloró. Cuando el corazón se desgarró y los recuerdos dejaron paso al vacío,  decidió que no habría una sola astilla más por eso. Porque para eso era SU corazón.

Caminante no hay camino...


Autor: mara     Publicado el 09-09-2010 Ver Comentarios( 2 )



Relatar

Aquel día no tuve tiempo ni de pensar, solo daba saltitos mientras abría las páginas de aquel Cuaderno del Lazarillo. El número 36, de Enero a Junio de 2009,del Colegio de España de Salamanca,  donde en la presentación del número había dos líneas que se referían a mí. Decían: Terminamos este número con un relato de una autora novel que promete mucho en el mundo de la creación literaria.

Y allí, entre artículos sobre Larra y sobre la literatura Epañola e Hispanoamericana, estaba mi relato: Requiem.

Ese día no podía dejar de pasar las hojas mientras miraba embobada como mis letras se expandían entre tantas otras, como mi nombre estaba allí escrito. Y muchas cosas me pasaban por la cabeza.

Hacía tiempo que no escribía nada, como si la fuente de las creaciones se hubiera secado. Pero hace dos días, me dí cuenta de que solo era el verano, que había evaporado con el calor intenso las palabras.  Y me senté de nuevo, en medio de un silencio roto por el sonido del teclado y comencé a escribir. Y a escribir. Y a escribir. Como siempre, como si la historia ya estuviera allí y nada ni nadie pudiera detenerla. Las líneas crecen y se expanden, entre las horas, entre ruidos ajenos, entre miles de ideas y proyectos. Y sin pensar, sin releer, sin corregir, aparecieron las primeras páginas de la novela que se cae desde mis dedos al papel.

Y el comienzo, porque todo tiene un comienzo dice así:

Bajo la luna oscura, las sacerdotisas del desierto se reunieron en torno a la gran hoguera. El sol había completado muchos ciclos desde que todo aquello fuera un gran océano y las sacerdotisas cruzaron en barcas desde todos los templos del mundo para llegar hasta la Gran Isla.

No tengo tiempo para pensar, me arde el cerebro!!! solo tengo que escribir, que relatar. Y pronto, volver a sentir esa sensación de un papel, una revista, un libro que lleve mi nombre. Esto es lo que soy: una relatadora.


Autor: mara     Publicado el 06-09-2010 Ver Comentarios( 2 )


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